в действительности дом редко умеет ждать. он продолжает жить, перестраивается под чужие прихоти. комнаты становятся теснее, улицы — уже, деревья — выше, а лица вбирают ошметки недоверия, пока взгляды срисовывают с тебя образ чужака.